Алла Кондрусева: «Потому что я дочь, ты мне - мать»

Газеты советского периода хороши были ещё и тем, что не брезговали литературным творчеством своих читателей. Они время от времени публиковали  их опыты в стихах и прозе, которым по причине несовершенства была закрыта дорога  в толстые журналы. Более или менее регулярно выходили литературные странички и в районной газете. В 80-х годах немалую часть редакционной почты составляли как раз стихи и проза читателей.

            Среди постоянных авторов  была и Алла Владимировна Кондрусева, о которой мы знали лишь то, что она по профессии журналист и живёт в  Минске. Не больше знаем о ней и сегодня. Что не помешало включить лучшие её стихи в антологию «Самотворцы». Ведь публиковалась Кондрусева в районке с 1984 по 1988 год в компании  самых известных поэтов района и потому воспринималась читателями вполне своей. Пусть нашей Алла Владимировна и останется!

            Стихи-то её сами что ни есть наши. Каждая строка пропущена через сердце. Так чисто и искренне, со слезой или улыбкой,  наверное, и нужно писать о самом дорогом, самом родном и близком. Не сворачивая шею оглядками на рифмы да ритмы.                                                                                                                                   Осталось напомнить, что одно из самых пронзительных, незабываемых стихотворений  Кондрусевой «Четыре березы у хаты, как памятник вечной весны…» вошло в нашу подборку«Встречают праздник, спрятавшись по залам».                                                                                                                                        

                                                                                                                                             В.М.

            Вдовий хутор

            Есть деревня Бармуты на Брестчине,

            Вдовий хутор его зовут,

            Здесь живут одинокие женщины,

            Что мужей своих ждут и ждут.

            На войну проводили любимых.

            В ожидании скорых встреч

            Были трудными годы длинные,

            Но не жгли поминальных свеч.

            В похоронки они не верили,

            Плуг таща на своих плечах,

            И растили детей, и сеяли,

            Урожай собирали в полях.

            Не сломало их горе горькое,

            Труд безмерный их не свалил,

            Как и прежде, встречаясь с зорями,

            В поле выйти хватает сил.

            Словно воронов крылья черные,

            Вновь мелькают платки у вдов,

            Эти женщины непокорные

            Свято верят в свою любовь.

            Ждут желанных все вёсны светлые,

            Сорок вдов, матерей и жен.

            В день Победы тропой заветною

            К обелиску идут на поклон.

            К магистрали спешат нарядные

            Хлебом – солью встречать родных,

            Вдаль все смотрят глазами влажными,

            Ожидая мужей своих.

            Георгины им носят красные,

            И мечтают обнять, обнять…

            У дороги цветы прекрасные

            Остаются, как боль, лежать.

            Сорок лет…Огоньком надежды

            Стала эта тропа для них,

            Но уже многих нет, как прежде,

            Восемь вдов лишь осталось в живых.

            Приезжайте же, добрые люди,

            Вы в Бармуты, к святыням живым,

            Со слезами им пасть на груди,

            До земли поклониться им.

               * * *

            Быстро состарились мамы,

            Горе красу скосило.

            Ждут – не дождутся годами

            С фронта сыночков милых.

            Помнят, как билось под сердцем

            Резво дитя живое.

            Ждать его будет до смерти

            Мать без сна и покоя.

            И по сей день не верит

            Черным словам похоронки,

            Молча глядит на двери,

            Горько вздыхая со стоном.

            Выйдет она за ворота

            И за село подастся –

            Вглядывается, а кто там

            Бродит в пургу, ненастье?

            Встанет на зорьке рано,

            Фото целуя нежно,

            Заплаканными глазами

            Взглянет в окно с надеждой.

            С толстой сумой мимо

            Вновь почтальон прошагала…

            «Ждать больше нет силы,

            Жить мне осталось мало»…

            Пальцы натруженных рук

            Снова совьются в запястье,

            Вслушиваясь в каждый стук,

            О сыне грустя, о счастье.

            …Слава героям нашим,

            Выстоявшим в войну,

            Вечная память павшим,

            Павшим за нашу весну.

            Моя земля

            В пору жатвы и ранней весною

            Я с зарей выхожу на поля,

            Чтобы всласть подышать тобою,

            Твоим запахом терпким, земля.

            Ты кормилица каждой травинки,

            Каждой веточки и колоска,

            Ты начало для каждой тропинки,

            Ты родник, где рождалась река.

            Талым снегом обмыта, дождями

            И пропитана кровью побед.

            Опалённая солнца лучами,

            Сколько весён тебе, сколько лет?

            Нет тебе ни конца, ни начала,

            Ты исхожена вдоль поперек.

            Ты мне светлую ширь открывала,

            Даль и счастье нелёгких дорог.

            Я лечила трудом твои раны,

            До крови натирая мозоль,

            Ты будила меня раным-рано

            И делила со мною хлеб-соль.

            Ты – земля, я твоя незабудка,

            Я твоя неизменная пядь,

            Я, как ты, добродушна и чутка,

            Потому что я дочь, ты мне – мать.

            В пору жатвы и ранней весною

            Я с зарей выхожу на поля,

            Чтоб застыть пред твоей красотою

            И тебе поклониться, земля.

Автор: Алла Кондрусева

Дата: 2012-05-08

Просмотров: 807